PENSAMUITOS 11
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ARTE NA PAREDE
Estou começando a dar vida às paredes lá de casa. Esta será a parede da música. O violão já saiu. Depois virá o pandeiro, o sax, o cavaco, um lampião, a lua. Outra parede será a da poesia. Ali, vou desenhar algumas caricaturas e escrever versos de poetas que eu gosto. E noutra, onde fica a janela, na parede abaixo dela, vou desenhar o pentagrama musical com algumas notas, a clave de sol e uns versos de uma música minha da qual gosto muito. Acho que vai ficar legal! Mais adiante, conseguir uma mesa tipo de armazém antigo, cadeiras com assentos e encostos de palha, um balcão bacana, e covidar os amigos para umas cervejas, uma cachacinha, um sarau íntimo e uma musiquinha. Que tal? Alguém topa o convite?
INFINITO - POESIA
Já despetalei tuas ondas, rasguei as rendas dos teus sonhos, e agora? Que queres mais de mim? O perfume do teu olhar de pedra naufraga numa tempestade de silêncio, banhado em azeite do tempo e guarnecido por folhas de lábios azedos. Que cinza pode ser mais cinza que o cinza do esquecimento? Esquecer os lençóis de maresia, esquecer as picadas dos sonhos venenosos, esquecer a chuva de estrelas que encharcou de luz o chão ressecado do breu onde nos metemos. O cedo tornou-se tarde, o breve, interminável, e o infinito mostrou-se surpreendentemente próximo. Autista Baptista
SOBRE A ESPERANÇA
A esperança não é a última que morre : o último que morre é tu, depois que viste morrer toda a esperança. É uma morte, porém, muito lenta - mas certa. E dói uma barbaridade!
A QUEDA
Foram encontrados, hoje pela manhã, em um apartamento no centro de Porto Alegre, os destroços de um coração anônimo. Não foram localizados sobreviventes.
POESIA DE ANIVERSÁRIO
RÍGIDA MANHÃ Rígida manhã, de algum azul e uma dor bem definida - descanso para olhos cansados da noite desdormida. Perdidos na fumaça do cigarro, uns sonhos sonolentos sobem e vão em direção à janela, e são arrebatados pelo vento. Torpor de estar sempre só: pastor de ventos, condutor de nuvens, contador de estrelas: rígido torpor - que aguarda o sol - janela insone - coração que não bate: dor que não dorme. O pássaro do desencanto passa e apanha um sorriso passageiro. Rígida manhã de fevereiro. Dia dez. No meu aniversário.
